morte de camilo | Vasco Graça Moura

morte de camilo

quando camilo deu, como então diziam os românticos

afectando o maior desprezo pelo corpo, um tiro

nos miolos, o projéctil furou muitos milhares de páginas

que ele, na cegueira, já não conseguia ler, mas

guardava na cabeça. elas entraram assim em contacto,

 umas com as outras, as dele e muitas mais, por esse

 novo canal aberto pela bala. no exacto momento

 da sua morte, tintas de sangue e dor insuportável,

ele deve ter reconhecido semelhanças e perdições,

reencontrado personagens e experiências

amarguradas a jorrarem, de súbito presentes,

deve ter entrevisto paisagens, rostos, torpezas, ironias,

intensidades próprias e alheias. camilo deve tê-las percorrido,

a velocidade do raio, numa fracção de segundo,

como numa espécie de nova ars combinatoria,

e compreendido as negras molas reais de tudo. nós só

não sabemos se então ainda lamentou já não poder

escrever esses enredos possíveis, fulgurantes numa prosa

cada vez mais dominada, mas que, corno sempre, da paixão

incontrolada e da morte e de rápidos traços se nutriam.

Vasco Graça Moura, “poemas com pessoas”

A propósito de intertextualidade...

 Nestes dois poemas, um de Vasco Graça Moura, outro de Nuno Júdice, há uma alusão implícita  ao Nocturno de David Mourão Ferreira.  Trata-se de um fenómeno de intertextualidade. Diz Carlos Ceia:

"Filmes que retomam filmes, quadros que dialogam com outros, propagandas que se utilizam do discurso artístico, poemas escritos com versos alheios, romances que se apropriam de formas musicais, tudo isso são textos em diálogo com outros textos: intertextualidade." (ver mais)

Era a noite que caía
E na sombra recolhia
O voo das andorinhas.
Era a voz que se calava,
Era a dor de ver que estava
Sem as tuas mãos nas minhas

Eram passos que escutei,
Que eram teus ainda pensei,
Iludiu-me o coração.
Foram pela rua escura
Longe da minha amargura
E acompanhei-os em vão

Fiquei perto da janela,
Pus-me a abri-la com cautela,
Fiz disfarce da cortina.
Vi então na luz incerta
Que a rua estava deserta
E deserta estava a esquina.

Era só eu na escuridão,
Era no peito um rasgão,
Era já no céu a lua,
Que me importa?, á minha porta
A sombra que se recorta
Bem pode ainda ser a tua.

Vasco Graça Moura

Era um choro de olhos
Abertos; um copo de silêncio
A esvaziar de um trago;
Um corpo ácido como certas
cidades nocturnas.

Era essa canção de pedra
Que os rios murmuram; esse
Muro de ramos partidos numa
Secura de lábios; a sombra
Que desce com a chuva.

Nuno Júdice

micro experiência

NOCTURNO

Eram, na rua, passos de mulher.
Era o meu coração que os soletrava.
Era, na jarra, além do malmequer,
espectral o espinho de uma rosa brava...

Era, no copo, além do gim, o gelo;
além do gelo, a roda de limão...
Era a mão de ninguém no meu cabelo.
Era a noite mais quente deste verão.

Era no gira-discos, o Martirio
de São Sebastião, de Debussy....
Era, na jarra, de repente, um lirio!
Era a certeza de ficar sem ti.

Era o ladrar dos cães na vizinhança.
Era, na sombra, um choro de criança...

David Mourão Ferreira

Era a noite que caía
E na sombra recolhia
O voo das andorinhas.
Era a voz que se calava,
Era a dor de ver que estava
Sem as tuas mãos nas minhas

Eram passos que escutei,
Que eram teus ainda pensei,
Iludiu-me o coração.
Foram pela rua escura
Longe da minha amargura
E acompanhei-os em vão

Fiquei perto da janela,
Pus-me a abri-la com cautela,
Fiz disfarce da cortina.
Vi então na luz incerta
Que a rua estava deserta
E deserta estava a esquina.

Era só eu na escuridão,
Era no peito um rasgão,
Era já no céu a lua,
Que me importa?, á minha porta
A sombra que se recorta
Bem pode ainda ser a tua.

Vasco Graça Moura

Era um choro de olhos
Abertos; um copo de silêncio
A esvaziar de um trago;
Um corpo ácido como certas
cidades nocturnas.

Era essa canção de pedra
Que os rios murmuram; esse
Muro de ramos partidos numa
Secura de lábios; a sombra
Que desce com a chuva.

Nuno Júdice

barbie em diagonal | Vasco Graça Moura

imagem de Helmut Newton

barbie em diagonal

sem percorrer os dois lados da praça,
a atravessá-la pela hipotenusa,
de mini-saia curta que esvoaça
e mais ao léu com top em vez de blusa,

o tornozelo fino a dar-lhe a raça
nervosa e descuidada que produza
reflexos do seu corpo na vidraça
das lojas, dentro e fora, esguia e lusa

no porte de modelo, longas pernas
e cabelos ao vento. mas depressa,
que tão segura vai, se vê do seu

olhar que não atenta nem sequer nas
surpresas de viés quando atravessa:
tudo o que dá foi isto que me deu.

(Vasco Graça Moura, uma carta no inverno, 1997)

morte de camilo | Vasco Graça Moura

morte de camilo

quando camilo deu, como então diziam os românticos

afectando o maior desprezo pelo corpo, um tiro

nos miolos, o projéctil furou muitos milhares de páginas

que ele, na cegueira, já não conseguia ler, mas

guardava na cabeça. elas entraram assim em contacto,

umas com as outras, as dele e muitas mais, por esse

novo canal aberto pela bala. no exacto momento

da sua morte, tintas de sangue e dor insuportável,

ele deve ter reconhecido semelhanças e perdições,

reencontrado personagens e experiências

amarguradas a jorrarem, de súbito presentes,

deve ter entrevisto paisagens, rostos, torpezas, ironias,

intensidades próprias e alheias. camilo deve tê-las percorrido,

a velocidade do raio, numa fracção de segundo,

como numa espécie de nova ars combinatoria,

e compreendido as negras molas reais de tudo. nós só

não sabemos se então ainda lamentou já não poder

escrever esses enredos possíveis, fulgurantes numa prosa

cada vez mais dominada, mas que, corno sempre, da paixão

incontrolada e da morte e de rápidos traços se nutriam.

Vasco Graça Moura, “poemas com pessoas”