Curso intensivo de Jardinagem, Margarida Ferra [dois poemas]

Foi quando as palavras 

se prenderam na minha garganta,

uma a uma, abri a boca

e espalhei na sala, depois

do jantar, alguns bocados antigos.

Ouvi mais uma vez o sinal interrompido,

quando quis escutar-te por dentro

(outra vez este plano),

os algarismos, fixos

na minha memória, um a um.

As minhas mãos sobre ti já

discaram quatrocentos números iguais aos teu.

Não sei o que são frases, a única sequência

está nos meus dedos. Debaixo deles,

tu, mais uma década, e duas vezes

o sete antes da tua voz.

Estamos agora longe

e não sabemos ainda

que esse de quem te falo

é o próximo e o último.

Estamos agora longe, melhores.

Mas preferia não saber

nunca o teu lugar exacto,

coordenadas cegas,

dois números em qualquer cidade.

***

Ontem adormeceste, ainda
tínhamos as facas todas na boca
e três por abrir.
Ficou uma pousada
em equilíbrio geométrico
na linha dos lábios.
Não sei de quem eram
esses lábios onde
o gume imóvel não deixava sair
as palavras duras
e, mais tarde, os pesadelos.
Outras o cabo na minha mão,
esqueci-a  antes da última
costela flutuante
depois do coração.

De manhã éramos só nós, frios,
e a memória das cinzas na rua.

A terceira foi como se nunca tivesse existido.

Margarida Ferra, Curso Intensivo de Jardinagem, & etc, Lisboa, 2010.

(*) Margarida Ferra tem 32 anos e é licenciada em Ciências da Comunicação pela Faculdade de Ciências Sociais e Humanas da Universidade Nova de Lisboa. Trabalhou numa pizzaria, num jornal, numa galeria de arte contemporânea, em duas livrarias e no Palácio da Ajuda. É responsável, desde Janeiro de 2009, pela área de comunicação da Quetzal Editores [daqui]

Mulher a adias do texto - aqui